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Vamos en medio de la multitud como muñecos
que sin querer están siguiendo el guion del universo
fuimos movidos como plumas en el viento
hasta encontrarse nuestros ojos un momento.
Yo te conozco, creo que de un sueño
es imposible me dijiste no te creo
mira mis ojos, siente que tiemblo
que el corazon se esta saliendo de mi pecho
Desde otra vida
y en este beso
me lo debias
hace tanto tiempo.
En otra vida
y en otro cuerpo
tu ya eras mia
cuanto te quiero.
Ya lo sabia no fue en un sueño
fue en otra vida.
Fuimos movidos como plumas en el viento
por que el destino nos guardaba este momento.
Edgar Oceransky
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La mitad de la belleza depende del paisaje y la otra mitad del hombre que la mira.
Lin Yutang
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"Aquel que tiene un porqué para vivir se puede enfrentar a todos los "cómos"."
Friedrich Nietzsche
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Los amorosos callan.
El amor es el silencio más fino,
el más tembloroso, el más insoportable.
Los amorosos buscan,
los amorosos son los que abandonan,
son los que cambian, los que olvidan.
Su corazón les dice que nunca han de encontrar,
no encuentran, buscan.
Los amorosos andan como locos
porque están solos, solos, solos,
entregándose, dándose a cada rato,
llorando porque no salvan al amor.
Les preocupa el amor.
Los amorosos
viven al día,
no pueden hacer más, no saben.
Siempre se están yendo,
siempre, hacia alguna parte.
Esperan,
no esperan nada, pero esperan.
Saben que nunca han de encontrar.
El amor es la prórroga perpetua,
siempre el paso siguiente, el otro, el otro.
Los amorosos son los insaciables,
los que siempre —¡qué bueno!— han de estar solos.
Los amorosos son la hidra del cuento.
Tienen serpientes en lugar de brazos.
Las venas del cuello se les hinchan
también como serpientes para asfixiarlos.
Los amorosos no pueden dormir
porque si se duermen se los comen los gusanos.
En la obscuridad abren los ojos
y les cae en ellos el espanto.
Encuentran alacranes bajo la sábana
y su cama flota como sobre un lago.
Los amorosos son locos, sólo locos,
sin Dios y sin diablo.
Los amorosos salen de sus cuevas
temblorosos, hambrientos,
a cazar fantasmas.
Se ríen de las gentes que lo saben todo,
de las que aman a perpetuidad, verídicamente,
de las que creen en el amor como en una lámpara de inagotable aceite.
Los amorosos juegan a coger el agua,
a tatuar el humo, a no irse.
Juegan el largo, el triste juego del amor.
Nadie ha de resignarse.
Dicen que nadie ha de resignarse.
Los amorosos se avergüenzan de toda conformación.
Vacíos, pero vacíos de una a otra costilla,
la muerte les fermenta detrás de los ojos,
y ellos caminan, lloran hasta la madrugada
en que trenes y gallos se despiden dolorosamente.
Les llega a veces un olor a tierra recién nacida,
a mujeres que duermen con la mano en el sexo, complacidas,
a arroyos de agua tierna y a cocinas.
Los amorosos se ponen a cantar entre labios
una canción no aprendida.
Y se van llorando,
llorando
la hermosa vida.
Jaime Sabines
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